О друге, взрослее меня

August 2, 2017

Однажды он сам себя послал, до того договорился. Старенькая мама говорит ему: «Ну вот ты будешь в моем возрасте, вот ты поймешь». Он молчит и думает, что поймет, да, но сейчас-то, «можно мне не думать об этом? Зачем болеть заранее?». Он не раскрывает конвертов с медосмотра и носит в голове сюжеты, достойные литературных премий, жаль, что только в голове. Мы сидим в каком-то новом кафе, слишком похожем на многое из того, что я уже видела. И вот для кого-то вокруг эти полки, полные то ли книг, то ли желания выделиться надетыми на них всех обложками, все вот это просто для кого-то не больше, чем текст или картинка, снятая там, где сидели, и человек для кого-то, о котором пишу - просто повседневность, но для меня - важность, а оттого, что редкая - вдвойне. 

 

 

Он рассказывает о религиях нищих, о том, что для нас истина - все равно, что кусок мяса в руке хозяина для собаки. Она не понимает, откуда оно берется, что есть комбинаты, работа, деньги, усталость, так и для нас то знание, каким обладаем - словно этот кусок. Мы изучаем то, что видим, и даже понимание расстояний между планетами - все равно, что понимание четвероногой связи между тем, что когда хозяин на кухне - значит будет пища. 

 

Если бы нас подслушивали белые халаты, что проходят рядом, черные фартуки с подносами, грязные метрошные ботинки, пакеты из «Магнита» в руках во всех местах, где мы оказываемся! Наш диалог всегда будто продолжается с того места, где был окончен в прошлый раз. И эта невидимая, понятная только нам связь - она завораживает, словно выносит нас в одну отдельную вселенную. 

 

Share on Facebook
Share on Twitter
Please reload